LACUNAS DO TEMPO

Labirinto

2012-01-06T03:04:00.000-03:00

Le Labyrinth by Salvador Dalí

onde perder a lembrança do encontro?
numa caixa chamada memória?
mas não posso lançá-la ao mar
poderia eu perdê-la
em algum outro lugar?

disperso as letras do teu nome
num labirinto particular
de ruas, avenidas
pontes imemoriais
me perco
mas inevitavelmente
te encontro
em todas as saídas.

Ane Montarroyos

Caetano Veloso & Rita Lee

2011-12-27T03:42:00.000-03:00

SAMPA

Alguma coisa acontece no meu coração
Que só quando cruza a Ipiranga e a avenida São João
É que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi
Da dura poesia concreta de tuas esquinas
Da deselegância discreta de tuas meninas

Ainda não havia para mim Rita Lee
A tua mais completa tradução
Alguma coisa acontece no meu coração
Que só quando cruza a Ipiranga e a avenida São João

Quando eu te encarei frente a frente não vi o meu rosto
Chamei de mau gosto o que vi, de mau gosto, mau gosto
É que Narciso acha feio o que não é espelho
E à mente apavora o que ainda não é mesmo velho
Nada do que não era antes quando não somos mutantes

E foste um difícil começo
Afasto o que não conheço
E quem vende outro sonho feliz de cidade
Aprende depressa a chamar-te de realidade
Porque és o avesso do avesso do avesso do avesso

Do povo oprimido nas filas, nas vilas, favelas
Da força da grana que ergue e destrói coisas belas
Da feia fumaça que sobe, apagando as estrelas
Eu vejo surgir teus poetas de campos, espaços
Tuas oficinas de florestas, teus deuses da chuva

Pan-Américas de Áfricas utópicas, túmulo do samba
Mais possível novo quilombo de Zumbi
E os novos baianos passeiam na tua garoa
E novos baianos te podem curtir numa boa

HOMEM VINHO

Homem vinho

O tempo te lapida

Hoje ferida, amanhã cicatriz

Feliz de quem sabe cantar

Brindar sozinho

Tua fina estampa

De Sampa o mais completo tradutor

Poeta prestidigitador

Homem vinho

Voz de veludo Veloso tem

Tem dengo dengoso tem

Sangue de bamba

Pano pra manga

Fan Club na mídia tem

Tem ficha na polícia tem

Pecha de gênio

Dendê no milênio

Swing neguinha tem

Tem fora as asinhas tem

Karma de mestre

Cabra da peste

Leitmotiv como ninguém

O que é que Caetano tem?

Que nem todo baiano tem

Ele é o coringa e o rei

Meu eterno Dorian Gray

Amanhecer

2011-12-10T00:27:00.001-03:00

Sunrise by Claude Monet

ao abraçá-lo

amanheci

por dentro

Ane Montarroyos

Walt Whitman

2011-11-19T03:13:00.001-03:00

Café Mafalda, Curitiba

SONG OF MYSELF

3
I have heard what the talkers were talking, the talk of the
beginning and the end,
But I do not talk of the beginning or the end.

There was never any more inception than there is now,
Nor any more youth or age than there is now,
And will never be any more perfection than there is now,
Nor any more heaven or hell than there is now.

Urge and urge and urge,
Always the procreant urge of the world.

Out of the dimness opposite equals advance, always substance and
increase, always sex,
Always a knit of identity, always distinction, always a breed of
life.
To elaborate is no avail, learn'd and unlearn'd feel that it is so.

Sure as the most certain sure, plumb in the uprights, well
entretied, braced in the beams,
Stout as a horse, affectionate, haughty, electrical,
I and this mystery here we stand.

Clear and sweet is my soul, and clear and sweet is all that is not
my soul.

Lack one lacks both, and the unseen is proved by the seen,
Till that becomes unseen and receives proof in its turn.

Showing the best and dividing it from the worst age vexes age,
Knowing the perfect fitness and equanimity of things, while they
discuss I am silent, and go bathe and admire myself.

Welcome is every organ and attribute of me, and of any man hearty
and clean,
Not an inch nor a particle of an inch is vile, and none shall be
less familiar than the rest.

I am satisfied - I see, dance, laugh, sing;
As the hugging and loving bed-fellow sleeps at my side through the
night, and withdraws at the peep of the day with stealthy
tread,
Leaving me baskets cover'd with white towels swelling the house with
their plenty,
Shall I postpone my acceptation and realization and scream at my
eyes,
That they turn from gazing after and down the road,
And forthwith cipher and show me to a cent,
Exactly the value of one and exactly the value of two, and which is
ahead?

CANÇÃO DE MIM MESMO

3
Ouvi de que falavam aqueles que falavam, ouvi o que diziam acerca do princípio e do fim,
Mas eu não falo do princípio nem do fim.

Nunca houve mais princípio do que agora,
Nem mais juventude ou velhice do que agora,
E nunca haverá mais perfeição do que agora,
Nem mais céu ou inferno do que agora.

Ímpeto, ímpeto, ímpeto,
Sempre o ímpeto procriador do mundo.

Das trevas avançam os opostos iguais, sempre a matéria e o incremento, o sexo sempre,
Sempre a malha da identidade, sempre a diferença, sempre a progenitura da vida.

É inútil pormenorizar, os cultos e incultos sabem que assim é.

Mais do que certo, de pé e firme, muito firme, entalhado nas vigas,
Possante como um cavalo, afetuoso, altivo, elétrico,
Aqui estamos, eu e este mistério.

Clara e suave é minha alma, claro e suave tudo o que não é minha alma.

Faltando um, faltam ambos, e o visível é prova do invisível,
Até que se torne invisível e por sua vez seja provado.

Mostrando o melhor e separando-o, a idade afronta a idade,
Conhecendo a perfeita adequação e a justiça das coisas, enquanto discutem fico
em silêncio, vou tomar banho e contemplar-me.

Bem-vindos são todos os meus órgãos e atributos, e os de cada homem puro e são,
Neles não há nada de vil, e nenhum deve ser menos familiar que o outro.

Estou satisfeito - vejo, danço, rio, canto;
Enquanto o meu amado companheiro de leito dorme abraçado a mim pela noite afora, e furtivamente parte ao romper do dia,
Deixando-me cestos cobertos com toalhas brancas que enchem toda a casa,
Deverei adiar a minha aceitação, a minha realização, deverei gritar aos meus olhos,
Que deixem de olhar o caminho,
E de imediato decifrem e me revelem até ao pormenor,
O valor exato de um e o valor exato de dois, e qual vale mais?

Walt Whitman - Poems

Radiodocumentário

2011-11-05T22:38:00.000-03:00

Em abril do ano passado, concedi uma entrevista (via Skype) a Mariane Bovoloni, aluna de jornalismo da Unesp. Conversamos sobre o livro O apanhador no campo de centeio, de J. D. Salinger. No artigo "Memória: a reconstrução das lembranças de Holden Caulfield em O apanhador no campo de centeio", fiz uma breve análise desse romance. Portanto, pude contribuir com o radiodocumentário “Os 5 livros da juventude”: O Diário de Anne Frank; O Apanhador no Campo de Centeio; On the Road; Laranja Mecânica; Christiane F., 13 Anos, Drogada, Prostituída.

Por Beatriz Spinelli, Isabel Namba, Katia Kishi, Laura Luz e Mariane Bovoloni, alunas da Unesp.

Produção: Mariane Bovoloni. Revisão de texto: Isabel Namba. Locução: Giovani Vieira, Mariane Bovoloni e Paula Monezzi. Roteiros de: Beatriz Spinelli, Isabel Namba, Katia Kishi, Laura Luz e Mariane Bovoloni. Produzido no primeiro semestre de 2010.

Fim

2011-11-03T03:03:00.000-03:00

– O fim é necessário, disse ela.

– Sim, mas qual é a linha tênue entre a vida e a morte de um sentimento? retrucou ele.

– Pergunta difícil... A morte de um sentimento é, para mim, uma incógnita. Nós podemos pressenti-la, pois, assim como o corpo, o sentimento também adoece. Porém, muitas vezes, não há remédio. Então, não podemos saber quando a indesejada virá, respondeu.

– O problema é que ela sempre vem... Impiedosa, matou a minha paixão. Por isso, questiono-me sobre o amor: será possível amar novamente? perguntou.

– Talvez. Acho que o amor antigo ainda pode ser a melhor opção. Como escreveu Drummond, "o amor antigo vive de si mesmo", respondeu ele.

– Não sei... Acho que, como no verso de Fernando Pessoa, o "meu coração é um balde despejado". Eu também invoco a mim mesma e não encontro nada. Nada além da angústia do fim, retorquiu ela, encerrando a conversa.

Carlos Drummond de Andrade

2011-10-31T01:39:00.000-03:00

MUNDO GRANDE

Não, meu coração não é maior que o mundo.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo,
por isso me grito,
por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livra-

[rias:

preciso de todos.

Sim, meu coração é muito pequeno.
Só agora vejo que nele não cabem os homens.
Os homens estão cá fora, estão na rua.
A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.
Mas também a rua não cabe todos os homens.
A rua é menor que o mundo.
O mundo é grande.

Tu sabes como é grande o mundo.
Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.
Viste as diferentes cores dos homens,
as diferentes dores dos homens,
sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso
num só peito de homem...sem que ele estale.

Fecha os olhos e esquece.
Escuta a água nos vidros,
tão calma. Não anuncia nada.
Entretanto escorre nas mãos,
tão calma! Vai inundando tudo...
Renascerão as cidades submersas?
Os homens submersos - voltarão?

Meu coração não sabe.
Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.
Só agora descubro
como é triste ignorar certas coisas.
(Na solidão de indivíduo
desaprendi a linguagem
com que homens se comunicam.)

Outrora escutei os anjos,
as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.
Nunca escutei voz de gente.
Em verdade sou muito pobre.

Outrora viajei
países imaginários, fáceis de habitar,
ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao

[suicídio.

Meus amigos foram às ilhas.
Ilhas perdem o homem.
Entretanto alguns se salvaram e
trouxeram a notícia
de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,
entre o fogo e o amor.

Então, meu coração também pode crescer.
Entre o amor e o fogo,
entre a vida e o fogo,
meu coração cresce dez metros e explode.
- Ó vida futura! nós te criaremos.

Obrigada!

2011-10-29T02:39:00.000-03:00

Depois de tanto tempo ausente, eis-me aqui para agradecer a todos os meus amigos e leitores. O LACUNAS DO TEMPO está entre os 100 blogs classificados para o 2º turno do Prêmio TOPBLOG 2011, na categoria Literatura. Uma grata surpresa, queridos. Para comemorar, um poema com a cara da madrugada:

o que fazer quando

até a esperança
naufraga?
não há trilha

ou caminho
no horizonte
dos meus olhos
não, nada...
lugares, pessoas, bares
todos iguais
inclusive eu
nos lugares
entre as pessoas
nos bares

Ane Montarroyos

Here is my home

2011-09-19T15:29:00.001-03:00

Fernando Pessoa

2011-09-11T16:00:00.000-03:00

HOJE QUE A TARDE É CALMA

01.08.1931

Hoje que a tarde é calma e o céu tranqüilo,

E a noite chega sem que eu saiba bem,

Quero considerar-me e ver aquilo

Que sou, e o que sou o que é que tem.

Olho por todo o meu passado e vejo

Que fui quem foi aquilo em torno meu,

Salvo o que o vago e incógnito desejo

De ser eu mesmo de meu ser me deu.

Como a páginas já relidas, vergo

Minha atenção sobre quem fui de mim,

E nada de verdade em mim albergo

Salvo uma ânsia sem princípio ou fim.

Como alguém distraído na viagem,

Segui por dois caminhos par a par

Fui como o mundo, parte da paisagem;

Comigo fui, sem ver nem recordar.

Chegado aqui, onde hoje estou, conheço

Que sou diverso no que informe estou.

No meu próprio caminho me atravesso.

Não conheço quem fui no que hoje sou.

Serei eu, porque nada é impossível,

Vários trazidos de outros mundos, e

No mesmo ponto espacial sensível

Que sou eu, sendo eu por estar aqui?

Serei eu, porque todo o pensamento

Podendo conceber, bem pode ser,

Um dilatado e múrmuro momento,

De tempos-seres de quem sou o viver?

Cairo Trindade

2011-06-27T00:05:00.000-03:00

SARTREANA

ou o desastre de sartre

solidão

não faz bem

pra ninguém

se o inferno

são os outros

o paraíso também

[Cairo Trindade]

Fernando Pessoa

2011-06-02T03:37:00.000-03:00

CANÇÃO

Sol nulo dos dias vãos,

Cheios de lida e de calma,

Aquece ao menos as mãos

A quem não entras na alma!

Que ao menos a mão, roçando

A mão que por ela passe,

Com externo calor brando

O frio da alma disfarce!

Senhor, já que a dor é nossa

E a fraqueza que ela tem,

Dá-nos ao menos a força

De a não mostrar a ninguém!

2011-04-09T02:21:00.000-03:00

Enquanto ela caminhava

a lua minguante

a observava

o Capibaribe dançava

e o Recife a acompanhava

com olhos de sexta-feira

em brasa

Ane Montarroyos

Ponte Maurício de Nassau

Henri Rousseau

2011-04-07T00:46:00.003-03:00

Henri Rousseau. The Dream. 1910

MoMA | The Museum of Modern Art

Dia Nacional da Poesia

2011-03-14T17:32:00.003-03:00

Olá, queridos! Eu não abandonei o blog, juro! Mas a minha rotina mudou completamente e, por isso, além do tempo, a inspiração também criou asas. Desculpem a ausência! Tentarei voltar ao ritmo anterior. :) E hoje, especialmente, a poesia me chama. Salve o Dia Nacional da Poesia!

Tu tens um medo:
Acabar.
Não vês que acabas todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo o dia.
No amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.
E então serás eterno.

Cecília Meireles

Ah, o Tempo...

2011-02-05T22:43:00.001-03:00

Este belo poema é de autoria do @VictorJimmy: "Fotógrafo, Designer, Escritor, Roteirista, Diretor de arte, Baterista, Violonista e Humano nas horas vagas".

MENDIGO DO TEMPO

Eu sou mendigo do tempo

Serve qualquer coisa

Segundos, minutos, horas

Eu preciso de tempo

Imploro qualquer mixaria

Mas preciso de tempo pra viver

Os relógios me cercam

Me cobram o que devo

Eu sou mendigo do tempo

Com meu relógio de pulso

Meu tempo na veia

Essa droga que sou viciado

Versos & Vícios

2011-01-26T21:07:00.001-03:00

Próximo à pracinha do terminal de ônibus da linha CDU/B.Viagem/Caxangá; ou do CTG da Universidade Federal de Pernambuco, Várzea.

Confrontos e Confluências

2011-01-23T21:02:00.001-03:00

Em sua coluna Confrontos e Confluências, no blog Poetas de Marte, o querido Fred Caju me presenteou com esta bela análise:

Em plena semana de divulgação do e-book Os Teimosos e a Poesia do Contra, trago para o palco da coluna Confrontos e Confluências, Ane Montarroyos. Mas Caju a idéia da coluna não é pôr os holofotes sobre dois poetas? Sim, nobreza, mas a coluna é minha e eu escrevo o que bem entender nela... Brincadeira, pessoal! Vocês verão que faz muito sentido pôr a teimosa com a cara e a coragem no blog.

E além do mais não será a primeira vez que apenas uma pessoa estrelaria na coluna sozinha. Já aconteceu antes, e o que é pior: o poeta escolhido foi o próprio autor dessas linhas! Mas comigo é assim mesmo: nepotismo é coisa pouca para mim! Se a desculpa, digo, justificativa dada na primeira vez que pus apenas um poeta na coluna foi o método dialético contido no poema, dessa vez o buraco vai ser mais embaixo.

Na leitura da sessão NO MEIO DO CAMINHO TEM UMA FLOR, os leitores que se propuseram a baixar o e-book encontram toda a delicadeza da ruiva, em poemas onde o que há de mais concreto são flores e sobram sentimentos e delicadeza. Há dois poemas que quero adbuzir ao blog para compor a coluna nessa quinta-feira:

SOL ESCARLATE

A muralha gélida

construída outrora em minh'alma

hoje, dissolve-se em flocos de neve

derretidos pelo sol escarlate de dezembro

inundando o jardim quase morto em mim

donde, agora, nascem lírios de alegria

girassóis de paixão

e violetas perfumadas

de suave saudade.

GIRASSOL

gira flor
nasce sol
reluz jardim.

Viram só, como faz sentido Ane está sozina na coluna? Não?! Bom, na minha humilde leitura observo algo bem interessante: o sol escarlate faz nascer os girassóis de paixão, só que os próprios girassóis fazem o sol nascer para reluzir o jardim. Isso, simpatia, pode ser adjetivado como o Eterno Retorno nietzscheano... Ou não... Opinões?

Onde está a saída?

2011-01-21T02:20:00.000-03:00

PORTAS E PORTÕES

Do outro lado

Teimei

Abri o portão

Escorreguei das nuvens

Desci no horizonte

Quebrei todos os dentes

E os dedos

Parei lá em ‘caixa-prego’

Passei a fabricar portas

Agora todos querem uma saída.

Marcone Santos (Jimmy) em Os Teimosos e a Poesia do Contra

Carros & Bois

2011-01-20T22:33:00.000-03:00

CARRO DE BOI

Um ônibus no Recife é um carro de boi,
E cada boi dependendo do transporte
Tem preço: R$ 2,85 e/ou R$ 1,85.
Também tem boi integrado, que para no matadouro:
Estação Joana Bezerra.

Tem até boi que fala:
— Eu tenho vinte ano
To disimpregado, e to pidino
Que é mai bunito du que roba.
Sai de casa de sete da manhã e
To na rua até essa hora...
Minha gente aceito vale A & B,
25¢, 50¢... O que me deri ta bom,
Por que meus filhos num tem o que
Cumer em casa uma hora dessa...
— E desce na próxima parada já pronto
Para desferir o texto para a próxima boiada.

Tem boi que sobe armado e
Rouba os outros bois, esse é
O boi vilão, boy, que ganha a vida tirando
O couro dos outros.

E por fim tem os bezerros:
Esses pagam metade mas
Sofrem inteira a viagem.
E o carro de boi prossegue:
Caxangá para cá,
Caxangá para lá.

[14.05.2009]

D. Everson em Os Teimosos e a Poesia do Contra

Vórtex da Teimosia I

2011-01-19T05:18:00.001-03:00

Ilustrações de Marcone Santos (Jimmy) para Os Teimosos e a Poesia do Contra

Contra quem?

2011-01-18T05:03:00.001-03:00

OLEPARTNOC A

Contra? Contra quem?

Os pelos, os rios,

os ventos, o chão,

os rastros, os fios?

Contra? Contra quem?

A ordem, a lei,

toda exploração,

os nobres, o rei?

Contra? Contra quem?

O deus, o sistema,

a voz do patrão,

os signos, o lema?

Contra? Contra quem?

Os mesmos, os outros,

a cor, a exclusão,

os ‚ismos‛, os rótulos?

Contra? Contra quem?

A modernidade,

a luz, a razão,

o sim, a verdade?

Contra? Contra quem?

o som, a grafia,

a lâmina à mão,

a prosa, a poesia?

Fred Caju em Os Teimosos e a Poesia do Contra

OS TEIMOSOS & A POESIA DO CONTRA

2011-01-16T23:10:00.002-03:00

Eu faço minhas as palavras do querido amigo e poeta Fred Caju. Eis o texto de apresentação e divulgação do e-book Os Teimosos & a Poesia do Contra (2010):

Porque poesia e teimosia andam lado a lado

Dar murro em ponta de faca, às vezes, não é burrice. É necessário. Não é porque vou esmurrar a lâmina que vou com punho nu. Aí sim, seria burrice. Aquele menino, como é mesmo o nome dele? Ah, Drummond! Drummond disse que um poeta desarmado é, mesmo um ser a mercê de inspirações fáceis, dóceis às modas e compromissos. Portanto, meus nobres, vim dar umas lapadas no facão com o meu arsenal saindo pelas orelhas.

E dessa vez vim muito bem acompanhado. Mercado da Boa Vista, Recife e catinga: palco que começou a ser montada essa aventura. Lubrificava as cordas vocais e devorava castanhas (apenas castanhas, ninguém comeu caju nenhum) na presença de Daniel Everson e Ane Montarroyos, quando surgiu as deliberações mínimas para se compor algo em conjunto chamado OS TEIMOSOS E A POESIA DO CONTRA. Uma pequena grande coletânea reunindo os poemas de nós três.

Saindo do característico odor recifense do Mercado, cada qual foi escrever suas teimosias. Everson, porém, foi à sua cidade-natal, Bezerros, e lá convidou Marcone Santos (Jimmy) para se integrar ao grupo. Ane e eu concordamos. Mas como já conhecia Jimmy, estabeleci uma condição/desafio: entregar algumas ilustrações junto aos poemas. OS TEIMOSOS E A POESIA DO CONTRA agora tinham quatro cabeças e ainda viria ilustrada.

D. Everson abre a coletânea com o sugestivo subtítulo: Cheguei e Não Importa!, explorando o cotidiano recifense (aliás, suburbano de terceiro mundo) juntamente com as suas divagações oníricas e sua constante preocupação com o exercício de ser poeta. Em um jogo psicodélico de poemas e narrativas, Marcone Santos apresenta o seu Labirinto Ocular à obra, com pinceladas de humor e surrealismo; Jimmy, como já foi dito, é responsável pelas ilustrações da coletânea: Vórtex da Teimosia I, II e III. A dama da teimosia, Ane Montarroyos, junta-se aos marmanjos para, literalmente, perfumar a coletânea com o ar da sua graça com a sua paráfrase drummondiana: No Meio do Caminho Tem uma Flor, a hora e a vez da delicadeza se fazer presente através de imagens florais. Eu, Fred Caju, sob um guarda-chuva chamado Fernando Pessoa apareço com a sessão Indesculpavelmente Sujo com o sabor típico dos cajus: doce e rançoso, buscando explorar as estruturas dos poemas e criar uma distribuição similar ao efeito do espelho.

Evidente que isso é apenas uma opinião, tudo que está supracitado pode ser desmentido e derrubado. Então fica o conselho: baixe a coletânea, leia, reflita, me desminta e me processe por propaganda enganosa. Vê que massa: você vai ler uma parada arretada e ainda pode extorquir dinheiro meu com o consentimento da justiça! Mas é bom tomar ciência que para quem golpeia uma peixeira por pura teimosia, dar uma mãozada na cara de um, não é tão difícil. Portanto, processe com classe.

Valeu pela atenção, é só clicar na imagem para baixar o e-book, e quem quiser conhecer mais o pessoal, basta visitar:

Cenário Invisível: http://cenarioinvisivel.blogspot.com/ (de Marcone Santos)

Poetas de Marte: http://poetasdemarte.blogspot.com/ (de D. Everson e amigos)

Cronisias: http://cronisias.blogspot.com/ (de Fred Caju e amigos)

Sábados de Caju: http://fredcaju.blogspot.com/ (de Fred Caju)

Fred Caju

Alma adormecida

2010-12-15T01:34:00.000-03:00

o corpo está

acordado

mas a alma

dorme

e exausta

esquece

de acordar

então

passa pela vida

despercebida

como um menino

admirando o luar

Navegar é preciso: o Recife visto sobre as águas do Capibaribe

2010-12-14T05:06:00.000-03:00

Centro do Recife

Shopping Paço Alfândega

Rua da Aurora

Ponte da Boa Vista, também conhecida como Ponte de Ferro

Teatro Santa Isabel

Singela homenagem ao Rio Capibaribe

2010-12-12T01:36:00.000-03:00

Queridos amigos e leitores, sei que estamos em dezembro, mas nunca é tarde para divulgar uma notícia boa, né? Até porque a poesia não sofre das mesmas intempéries que nós e, portanto, sempre estará por aí para ser suavemente degustada. Assim, de 16 a 21 de maio deste ano, no blog Cronisias, vocês encontram uma instigante overdose de poemas sobre o Capibaribe, intitulada Fluvialmente, Recife. A propósito, parabéns pela seleção dos textos, Caju. Então, embora atrasada, decidi compartilhar a minha contribuição à coletânea publicada lá no Cronisias:

Meu querido Capibaribe

o fluxo de tuas águas
como olhos bem atentos
observa meus passos e deságua
em caminhos todo o meu tormento

tuas águas em fluxo
não conhecem fronteiras
alimentam o mar num influxo
ultrapassando qualquer barreira

o fluxo de tuas águas
vive alheio ao tempo
dia e noite reluz minhas mágoas
admirar-te alivia meu sofrimento

tuas águas em fluxo
adornam a arquitetura das pontes
mas nos momentos de refluxo
és imagem de dor a chorar nas fontes

Clayde

2010-12-11T23:59:00.002-03:00

A beleza do samba

2010-12-09T00:13:00.000-03:00

Samba da Bênção

É melhor ser alegre que ser triste
Alegria é a melhor coisa que existe
É assim como a luz no coração

Mas pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
É preciso um bocado de tristeza
Senão, não se faz um samba não

Fazer samba não é contar piada
E quem faz samba assim não é de nada
O bom samba é uma forma de oração
Porque o samba é a tristeza que balança
E a tristeza tem sempre uma esperança
A tristeza tem sempre uma esperança
De um dia não ser mais triste não

Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração

Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração

Ah, a primavera!

2010-12-07T17:14:00.000-03:00

Spring is like a perhaps hand

(which comes carefully

out of Nowhere)arranging

a window,into which people look(while

people stare

arranging and changing placing

carefully there a strange

thing and a known thing here)and

changing everything carefully

spring is like a perhaps

Hand in a window

(carefully to

and from moving New and

Old things,while

people stare carefully

moving a perhaps

fraction of flower here placing

an inch of air there)and

without breaking anything.

A primavera é como uma talvez mão

(que vem cuidadosamente

de lugar Algum)arrumando

uma janela,pela qual pessoas olham(enquanto

pessoas observam

arrumando e mudando colocando

cuidadosamente ali uma coisa

estranha e aqui uma coisa conhecida)e

mudando tudo cuidadosamente

a primavera é como uma talvez

Mão em uma janela

(movendo cuidadosamente pra lá

e pra cá coisa Nova e

Velha,enquanto

pessoas observam cuidadosamente

movendo uma talvez

fração de flor aqui colocando

uma polegada de ar ali)e

sem quebrar coisa alguma.

(Tradução de Mauricio Cardozo)

Até breve!

2010-10-18T01:53:00.000-03:00

Queridos amigos e leitores, por motivo de força maior, estou e continuarei ausente da blogosfera até o final do ano. Porém, continuo (eventualmente) no Twitter, onde faço alguns comentários e encontro informações, de maneira fácil e rápida, acerca do que acontece ao meu redor e no mundo. Portanto, até breve, queridíssimos! Beijos a todos. Deixo-lhes um forte abraço e um belo poema de Cecília Meireles:

DESPEDIDA

Por mim, e por vós, e por mais aquilo
que está onde as outras coisas nunca estão,
deixo o mar bravo e o céu tranqüilo:
quero solidão.

Meu caminho é sem marcos nem paisagens.
E como o conheces? - me perguntarão.
- Por não ter palavras, por não ter imagens.
Nenhum inimigo e nenhum irmão.

Que procuras? Tudo. Que desejas? - Nada.
Viajo sozinha com o meu coração.
Não ando perdida, mas desencontrada.
Levo o meu rumo na minha mão.

A memória voou da minha fronte.
Voou meu amor, minha imaginação...
Talvez eu morra antes do horizonte.
Memória, amor e o resto onde estarão?

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.
(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão!
Estandarte triste de uma estranha guerra...)

Quero solidão.

Samarone Lima

2010-09-24T16:33:00.000-03:00

Diretamente do blog quemerospoemas, eis o belo poema do escritor e jornalista Samarone Lima:

MORTE

A morte nao é nada.

A vida que se perde
O amanha sem janelas
entre as sombras
os ferrolhos.

Com os olhos pasmos
sem aleluias
ao relento
digo teu nome.

A morte, como uma ressurreiçao
me espreita.

Pior que a morte
é a cicatriz.

Granada, 18.09.2010

Salgado Maranhão

2010-09-20T00:20:00.000-03:00

Salgado Maranhão é um dos mais brilhantes poetas de sua geração e possui um trabalho de linguagem muito pessoal. "Sinergia" é a palavra que define sua poesia. Uma poesia de palavra, muito embora não ignore o real, pois o traduz em fonemas e aliterações. Que não hesita em ir além da lógica do discurso (ou do enlace com o plausível) se o resultado é o impacto vocabular e o inusitado da fala.

Ferreira Gullar

DELÍRICA III

Há um rasgo de arco-íris
entre meu cais
e a tua íris,
uma voragem de lâminas
e cetins.

Tramas tua química de azuis
em dorso esplêndido
rosnas a febre líquida
a inundar teus lábios ocultos.

O instinto fez-se mar revolto
e as convulsões de sangue e cio
acordam cavalos em teu haras.

Urge que o fogo avance os limites
urge que o tempo em temporal
desate a trama das águas.

Amor

2010-09-15T02:49:00.001-03:00

The Time Of Relapse by Mark Lawrence

Já senti um amor transbordante que,

muitas vezes, revive dentro

de mim. Acho que ele

esqueceu que

transbordou

até o

fim.

Ane Montarroyos

Caio Fernando Abreu

2010-09-10T23:33:00.001-03:00

Livro da Tribo 2001

Ezra Pound

2010-09-03T02:24:00.000-03:00

ENVOI

Vai, livro natimudo,
E diz a ela
Que um dia me cantou essa canção de Lawes:
Houvesse em nós
Mais canção, menos temas,
Então se acabariam minhas penas,
Meus defeitos sanados em poemas
Para fazê-la eterna em minha voz

Diz a ela que espalha
Tais tesouros no ar,
Sem querer nada mais além de dar
Vida ao momento,
Que eu lhes ordenaria: vivam,
Quais rosas, no âmbar mágico, a compor,
Rubribordadas de ouro, só
Uma substância e cor
Desafiando o tempo.

Diz a ela que vai
Com a canção nos lábios
Mas não canta a canção e ignora
Quem a fez, que talvez uma outra boca
Tão bela quanto a dela
Em novas eras há de ter aos pés
Os que a adoram agora,
Quando os nossos dois pós
Com o de Waller se deponham, mudos,
No olvido que refina a todos nós,
Até que a mutação apague tudo
Salvo a Beleza, a sós.

(tradução de Augusto de Campos)

Lucila Nogueira

2010-09-01T15:37:00.001-03:00

CANTANDO PARA AS FERAS

Eu sei fingir que o mundo me atropela

na viração das coisas sem sentido

e declamo a dragões pela caverna

onde a sobrevivência nos atira

e persisto no jogo da lanterna

quando todos deixaram o precipício

sigo tão indefesa como terna

por entre as garras do obscurantismo

até fazer dançar cantando às feras

convertendo em brinquedos os abismos

Música

2010-08-28T03:32:00.007-03:00

La Musica by Raúl Soldi

QUALQUER MÚSICA...

Qualquer música, ah, qualquer,
Logo que me tire da alma
Esta incerteza que quer
Qualquer impossível calma!

Qualquer música - guitarra,
Viola, harmónio, realejo...
Um canto que se desgarra...
Um sonho em que nada vejo...

Qualquer coisa que não vida!
Jota, fado, a confusão
Da última dança vivida...
Que eu não sinta o coração!

Fernando Pessoa

Ricardo Fabião

2010-08-27T01:57:00.000-03:00

A FRONTEIRA

Para Ane, Jessiely, Keila, Renata;

mulheres que arriscam alma e palavras

além de suas próprias fronteiras.

E com quatro dos símbolos aprendidos ele escreveu 'viver', e assim começou a história. Escreveu, que gostou, e soube como seguir. Agora cada um daqueles símbolos abria uma estranha passagem, o que ele tomou para si como ofício, para riscar nas coisas e arriscar-se mais. E desejou juntar todos eles, os vinte e seis símbolos, para chegar a todas as palavras do mundo, e com isso escrever tudo que se ouve e também tudo que se cala. Foi a professora, com algum tipo de luz nas mãos – como faz o sol, ao rasgar diariamente os caminhos e as cores aos seres – que os desenhou no quadro, com giz e magia; e não só isso foi aberto ali, o que se escreve e a estrada depois: algo que ele não sabia onde era estendeu-se muito mais mundo adentro, que ele só alcançaria de juntar e dizer todas as letras. E foi sem cansar disso até assim. Juntava então nos dedos as letras e as escrevia no ar. Escrevia, escrevia, ininterruptamente. Onde estava o mundo, lá estava seu dedo a escrever em cima das coisas, com exclamações nas ladeiras, interrogações no horizonte. Quando o ar estava cheio dos seus escritos, ele os apagava até que se refizesse o vazio para abrigar mais palavras. Até aí era o segredo, o menino. Certa vez, no desvio do caminho, quis saber como era juntar humanos e sentimentos na mesma frase, e pôs 'Lúcia' em cima, no topo da paisagem, e 'meu amor' embaixo, com reticências para que ficasse ao tempo. E contemplou a possibilidade e a fundura daquelas palavras. E tão logo percebeu que alguém poderia ler o pedaço rabiscado do vazio, que com mão demais apagou além do que deveria, e deixou um buraco no céu onde antes estava 'amor'. E assustou-se. Sem aquele pedaço de ar faltava-lhe algum caminho até ser completamente. Mas não houve jeito: agora estava lá, em todos os lugares aonde ia, no que sentia e almejava, o tal amor apagado às pressas, doendo onde não estava, um furo no céu, um oco suspenso no olhar, que seguia junto, desconhecedor das horas. E foi nessa margem menos visitada que cresceu. Assim, o adulto e o destino. Todos os dias punha escadas e escrevia no vão do amor arrancado, tentando chegar com palavras ao tamanho necessário da falta, algo que vedasse o incômodo de enxergar além. Quis remendar com linha e agulha, com adesivo e cola, mas nada fechava naquele lugar. Ainda fingiu que era janela, mas tinha de fato medidas de lacuna, e não coube uma cortina. Depois ele soube que ali estava a fronteira. Um dia encontraram apenas a escada. No mundo de cá, aos de sensibilidade, restou o que ele havia escrito. Dizem que virou poeta.

Ricardo Fabião (Agosto - 2010)

PEDAÇOS

2010-08-26T01:08:00.013-03:00

cortei

adeus

vários

ço

mas

não

consegui

desfazer

dele

desfiz

mim.

Ane Montarroyos

Chuva

2010-08-19T02:01:00.003-03:00

Oswaldo Goeldi

A cidade respirou os cinzas

deste dia nublado

e chorou.

Ane Montarroyos

Mário Quintana

2010-08-16T02:21:00.000-03:00

EU ESCREVI UM POEMA TRISTE

Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza.
Não vem de ti essa tristeza
Mas das mudanças do Tempo,
Que ora nos traz esperanças
Ora nos dá incerteza...
Nem importa, ao velho Tempo,
Que sejas fiel ou infiel...
Eu fico, junto à correnteza,
Olhando as horas tão breves...
E das cartas que me escreves
Faço barcos de papel!

O Relógio de Baudelaire

2010-08-15T21:01:00.000-03:00

O RELÓGIO

Relógio! deus sinistro, assustador, indiferente,

E cujo dedo ameaça a nos dizer: Recorda!

A vibradora Dor, que, no medo transborda,

Em teu coração irá se encravar brevemente;

O Prazer é uma bruma a buscar a amplidão

Tal sílfide que morre além da onda mais fria;

Cada instante destrói um pouco da alegria

Que a cada homem se deu para toda a estação.

Por hora mais de três mil vezes, o Segundo

Murmura: Lembra então! Com sua voz sonora

De inseto, Agora diz: Olha que eu sou Outrora,

Bombeou a minha tromba a tua vida, ó imundo!

Remember! Lembra então! Esto memor! em coro

(Não ignora um idioma a goela de metal)

O minuto é uma ganga, ó frívolo mortal,

De que não deixarás de extrair todo o ouro!

Lembra então que este Tempo é um jogador atento

Numa lei de ganhar, perene e sem trapaça.

Lembra então como a noite aumenta e o dia passa,

A clepsidra é vazia; o abismo está sedento.

Mas o divino Acaso, ou bem cedo ou mais tarde,

Ou a Virtude augusta, esposa virginal,

Ou o próprio Remorso (Oh! o abrigo final!)

Ou tudo te dirá: "Morre, é noite, covarde!"

Affonso Romano de Sant'Anna: "Há uma certa hora"

2010-08-13T01:59:00.000-03:00

HÁ UMA CERTA HORA

Há uma certa hora
em que a casa é um navio
prestes a desatar-se do cais
da noite para o mar do dia.

É que amanhece. E as paredes
e objetos do quarto, os quadros
cadeiras e cortinas (paradas embora)
parecem ondear na enseada da sala.

Os corpos e lençóis se movem
como velas num lento ritual
e as pálpebras e os músculos
retomam a memória
ancorada na véspera.

Há uma certa hora
em que o dia iniciado
ainda não se inaugurou.
Tudo é possibilidade.
As notícias ainda não o mutilaram.
Tudo é um silêncio promissor.

É hora de entre espelhos
cremes e quimeras
escolher a roupa
com que vestir a manhã
hora de recolher o afeto enrodilhado
do cão na cama ou na poltrona
abrir o jornal e ver o sangue
da véspera e a esperança
nas entrelinhas das colunas
que sustentam
as perplexidades
de mais um dia.

Não se foi (ainda) ao escritório
ao mercado ao banco à escola
O dia é um veículo estacionado
na garagem ou na esquina.
O terrorista não pôs (ainda)
em marcha a sua sanha
o traficante não repassou
a droga, e engatilhada
repousa (ainda)
a bala perdida.
A engrenagem da bolsa
- do pânico à euforia -
(ainda) não nos triturou.

O dia é um alvo
à espera do atirador.
Ainda não se teve
a tonteira o enfarto
o contrato não foi rompido
nada sabemos daquele telefonema
do recém-nascido do atropelado
da mulher que agora beija o marido
mas às quatro da tarde, feliz,
gozará com o amante
em completa doação.

Há uma hora em que o dia
ainda não se inaugurou
- momento absoluto
que antecede tudo.

De repente, a engrenagem
se movimenta o barco
se faz ao mar
desfaz-se a calmaria.

Só há duas alternativas:
- naufrágio ou travessia.

Miguel Torga: "Livro de Horas"

2010-08-12T23:09:00.000-03:00

Livro de Horas

Aqui diante de mim,
Eu, pecador, me confesso
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Que vão ao leme da nau
Nesta deriva em que vou.

Me confesso
Possesso
Das virtudes teologais,
Que são três,
E dos pecados mortais,
Que são sete,
Quando a terra não repete
Que são mais.

Me confesso
O dono das minhas horas.
O das facadas cegas e raivosas
E o das ternuras lúcidas e mansas.
E de ser de qualquer modo
Andanças
Do mesmo todo.

Me confesso de ser charco
E luar de charco, à mistura,
De ser a corda do arco
Que atira setas acima
E abaixo da minha altura.

Me confesso de ser tudo
Que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
Desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.

Me confesso de ser Homem.
De ser um anjo caído
Do tal céu que Deus governa;
De ser um monstro saído
Do buraco mais fundo da caverna.

Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
Para dizer que sou eu
Aqui, diante de mim!

Hilda Hilst

2010-08-11T03:05:00.000-03:00

Cantares de perda e predileção

(1983)
à memória de Ernest Becker

Vida da minha alma:
Recaminhei casas e paisagens
Buscando-me a mim, minha tua cara.
Recaminhei os escombros da tarde
Folhas enegrecidas, gomos, cascas
Papéis de terra e tinta sob as árvores
Nichos onde nos confessamos, praças

Revi os cães. Não os mesmos. Outros
De igual destino, loucos, tristes,
Nós dois, meu ódio-amor, atravessando
Cinzas e paredões, o percurso da vida.

Busquei a luz e o amor. Humana, atenta
Como quem busca a boca nos confins da sede.
Recaminhei as nossas construções, tijolos
Pás, a areia dos dias

E tudo que encontrei te digo agora:
Um outro alguém sem cara. Tosco. Cego.
O arquiteto dessas armadilhas.

Faremos deste modo

Para que as mãos não cometam

Os atos derradeiros:

Envolveremos as facas e os espelhos

Nas lãs dobradas, grossas.

E de alongadas nódoas, o ressentimento.

Pintadas as caras num nariz de gesso

Recobriremos corpo, carne

Na tentativa cálida, multiforme

Na rubra pastosidade

De um toque sem sofrimento.

E afinal

Cara a cara (espelho e faca)

De nossas duplas fomes

Não diremos.

XIV

Como se desenhados

E o de dentro da casa.

Entro

Como se entrasse

No papel adentro

E sem ser vista

Rasgo

Alguns véus e fibras

Sem ser amada

Pertenço.

Que sobreviva

O fino traço de tua presença.

Aroma. Altura.

E lacerada eu mesma

Que jamais se perceba

Umas gotas de sangue na gravura.

O amor drummondiano

2010-08-03T03:34:00.000-03:00

AMOR E SEU TEMPO

Amor é privilégio de maduros
estendidos na mais estreita cama,
que se torna a mais larga e mais relvosa,
roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto,
o prêmio subterrâneo e coruscante,
leitura de relâmpago cifrado,
que, decifrado, nada mais existe

valendo a pena e o preço do terrestre,
salvo o minuto de ouro no relógio
minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda a ciência
herdada, ouvida. Amor começa tarde.

Em breve: OS TEIMOSOS & A POESIA DO CONTRA

2010-08-02T01:45:00.000-03:00

D. Everson, Marcone Santos, eu e Fred Caju em OS TEIMOSOS & A POESIA DO CONTRA. Em breve, disponível para download aqui!

A LIBÉLULA E A LÂMPADA INCANDESCENTE

Ser teimoso é qualquer coisa de lâmpada,

Sem produzir luz ou sacudir as âncoras.

Ser teimoso é navegar na cruz da ânsia.

(D. Everson)

ACABO DE DESFAZER

O que resolvi
Contrariei o contrário
Resumi o absurdo, fiquei surdo
Não suportei
Arriei
Amei

(Marcone Santos)

SONHOS DE MENINO

Os sonhos

de menino

são fluidos

como

as ondas

do mar.

Ele,

homem

tardio e

perdido,

segue no azul

seu destino

como alguém

que caminha

entre

o oceano

e o céu

em busca

dos sonhos

de menino.

(Ane Montarroyos)

A DESENFREADA HEMORRAGIA DA EXISTÊNCIA

Sangra, querida Sandra,

e provas que tens vida;

mancha-me de vermelho.

Sandra, sangra querida,

lava teu sofrimento

pelo útero também,

querida Sandra, sangra

ao filho que não vem.

(Fred Caju)

Borboleta

2010-08-01T03:11:00.000-03:00

A paz

é uma borboleta:

pousa

nas músicas

do dia;

nos girassóis

do jardim;

nos galhos

da árvore

seca;

voa ao redor

de mim.

Talvez,

repousará

algum dia

enfim.

Jorge Luis Borges

2010-07-30T01:48:00.000-03:00

AS COISAS

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro.
Um livro e em suas páginas a seca
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Nos servem como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento;
Nunca saberão que nos fomos num momento.

João Augusto Lira

2010-07-29T01:47:00.000-03:00

A postagem de hoje é de autoria do meu queridíssimo amigo João. Mas ele não é, apenas, meu amigo. Ele é tradutor, ator, poeta, crítico literário, pesquisador e professor! Ufa! Ele também é o responsável pelas melhores e mais divertidas tardes de terça-feira (no cac), forever and ever! Bem, babação à parte, eis um de seus belíssimos poemas:

NO CORAÇÃO LARGO DA HORA

Doce leitoso deste verde,

melaço de sol

escorrendo nas vigas da tarde caramelada.

Varal do luzeiro vespertino,

marulho de asas

esvoaçando florões em corais de ametista.

Candeia de indizíveis lamparinas,

voz de silêncio perolado

embalando o sono das cicatrizes serenadas.

Silvo da instância fugidia,

transe febril do acaso

escrevendo versos da imagem explodida.

Tempo é palavra

buscando se dizer.

Mudo e temerário ele resiste

na largura de sua hora soletrada,

de infinitas fronteiras ladrilhado.

Toda palavra é tempo

procurando não passar.

No sonho do verbo dormem sílabas de esmeralda,

casa incendiada

do fogo que não se apaga.

Toda poesia é tempo

de palavra que não passa.

Sopro de pedra em respirar transgredido,

noite serena

da hora que não se gasta.

Difícil saber o quanto se faz

merecido a este apreço,

como tanto se dar

a este todo inebriado.

Difícil acreditar o quanto se dura

na cancela do escuro iluminado,

onde o tempo esconde

a voz de sua verdade irrevelada.

Como algo que não se espera,

mas sempre íntimo.

Como algo que se tem,

mas não se cabe.

Como algo que se quer,

mas não se justifica.

III

No viés do instante apalavrado

está subscrita a hora primeira

do tempo que não se pronuncia.

Letra imaculada do mistério,

sombra cingida

de luas silenciadas.

Palavra de gosto nacarado,

azeite de prata

e ocultos sabores de barro.

Noite caolha que deságua,

página mágica

de luto estrelado.

Os sóis que acendem

as guirlandas dos dias

enfeitam auroras

de brilhos laranjais.

No plural de sua arquitetura,

a hora tece caprichosa

cintilantes bordados de ágata.

Ventanias de amores,

e prantos sonoros.

Flúvias tempestades desabadas,

e perfumes molhados.

Casas de azul e maresia,

despertadas na manhã qualquer.

Sal de toda boca,

lábios de todo mel.

Nunca é tarde

para o girar dos teares.

Nunca é pouco

para o borrar das cores adocicadas.

Nunca é demais

para a palavra renovada.

Sobra de luz que não escurece,

chave telúrica

da porta que não se fecha.

Noite que acende no dia que apaga,

sela o cristal amarelo

do brilho que viceja.

No verbo que não se diz,

fala a presença

do silêncio que não cala.

O tempo de acontecer jamais enrubesce

a verdade inaudita.

O tempo de entardecer jamais esquece

a hora que implica.

O tempo de escurecer jamais anoitece

a palavra que fica.

Antonio Cicero

2010-07-28T02:06:00.004-03:00

DIAMANTE

O amor seria fogo ou ar
em movimento, chama ao vento;
e no entanto é tão duro amar
este amor que o seu elemento
deve ser terra: diamante,
já que dura e fura e tortura
e fica tanto mais brilhante
quanto mais se atrita, e fulgura,
ao que parece, para sempre:
e às vezes volta a ser carvão
a rutilar incandescente
onde é mais funda a escuridão;
e volta indecente esplendor
e loucura e tesão e dor.

Nana Caymmi

2010-07-24T03:03:00.007-03:00

Resposta ao Tempo

Composição: Aldir Blanc/Cristovão Bastos

Batidas na porta da frente
É o tempo
Eu bebo um pouquinho
Pra ter argumento

Mas fico sem jeito
Calado, ele ri
Ele zomba
Do quanto eu chorei
Porque sabe passar
E eu não sei

Num dia azul de verão
Sinto o vento
Há folhas no meu coração
É o tempo

Recordo um amor que perdi
Ele ri
Diz que somos iguais
Se eu notei
Pois não sabe ficar
E eu também não sei

E gira em volta de mim
Sussurra que apaga os caminhos
Que amores terminam no escuro
Sozinhos

Respondo que ele aprisiona
Eu liberto
Que ele adormece as paixões
Eu desperto

E o tempo se rói
Com inveja de mim
Me vigia querendo aprender
Como eu morro de amor
Pra tentar reviver

No fundo é uma eterna criança
Que não soube amadurecer
Eu posso, ele não vai poder
Me esquecer

Respondo que ele aprisiona
Eu liberto
Que ele adormece as paixões
Eu desperto

E o tempo se rói
Com inveja de mim
Me vigia querendo aprender
Como eu morro de amor
Pra tentar reviver

No fundo é uma eterna criança
Que não soube amadurecer
Eu posso, e ele não vai poder
Me esquecer

No fundo é uma eterna criança
Que não soube amadurecer
Eu posso, ele não vai poder
Me esquecer

Miguel Torga

2010-07-22T04:58:00.001-03:00

Sísifo

Recomeça...
Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças...

Gentilezas

2010-07-20T22:37:00.026-03:00

Ontem, recebi mais um mimo. Não esperava. Desta vez, do querido amigo Grave. Por isso, decidi repassar e publicar todos os outros que havia recebido (mas não encontrava blogs suficientes para presentear e, também, nem todos os escolhidos dispunham de tempo, amigos e blogs para repassar o prêmio, entre outros motivos). Portanto, para resolver este problema, decidi repassar, primeiro, aos amigos que me presentearam e, depois, aos companheiros desta jornada literária. Embora eu saiba que nem todos repassarão (pelos motivos já citados acima), quero apenas demonstrar minha admiração e carinho. Sintam-se à vontade. Queridíssimos Ricardo Fabião, Ana Paula, Grave: muito obrigada!!!

Recebi este selo do amigo Ricardo Fabião, autor do blog Curvas da Palavra. Devo, então, responder a algumas perguntas e indicar 10 blogs para recebê-lo.

Primeiramente, as perguntas e respostas:

1 - Por que acho que mereci o prêmio?

Acredito que porque os textos que eu seleciono e compartilho são relevantes literariamente; não só para mim, mas para os que me visitam e lêem.

2- Na minha opinião, qual post do blog é o que mais merece receber este selo?

Sinceramente, não tenho como atribuí-lo a um único post, pois, para mim, todos são especiais e, portanto, não estão aqui por acaso, mas por uma escolha afetiva.

3 - Do blog que me indicou, o que mais me agrada? Ele mereceu este prêmio?

O que mais me agrada no Curvas da Palavra? TUDO! Porém, como preciso especificar, escolho os belíssimos textos do querido Ricardo Fabião.

Abaixo, os blogs que indico:

1. Curvas da Palavra

2. Life Is Killing Me

3. Pensamentos e Sentimentos

4. Máquina Lírica

5. Cronisias

6. Poetas de Marte

7.El Matador

8. Ânkoras & Asas

9.Canto de Espumas

10. Poesia Sim

Recebi este selo da amiga Ana Paula, autora do blog Pensamentos e Sentimentos.Eis as regras para repassá-lo:

1) pegar o selo;

2) deixar um recado para quem te ofereceu;

3) dizer 5 coisas que você gosta de fazer:

- ler;

- escrever;
- saborear um bom vinho;
- ouvir música;
- viajar;

4) Indicar 10 blogs para receber o selo:

1. Pensamentos e Sentimentos

2. Life Is Killing Me

3. Curvas da Palavra

4. Máquina Lírica

5. Cronisias

6. Poetas de Marte

7.El Matador

8. Ânkoras & Asas

9.Canto de Espumas

10. Poesia Sim

Recebi este selo, novamente, da amiga Ana Paula, autora do blog Pensamentos e Sentimentos.Eis as regras para repassá-lo:

- Dizer uma coisa que me deixa feliz:

Meus amigos.

- Dizer uma coisa que me deixa triste:

A morte.

Indicar 10 mulheres fabulosas:

1. Ana Paula: Pensamentos e Sentimentos

2. Luciana Marinho: Máquina Lírica

3. Paty: Pônei cor de goiabada

4. Sylvia Araújo: Abundante-mente

5. Mara: Pela Colina multicolorida

6. Chica: Vendo as cores da vida

7. Caminhante: diário de bordo

8. Ana Luisa Kaminski: Ânkoras & Asas

9. Natália Augusto: Tout Sur Nathalie

10. Gingerbread Girl: À Sombra das Palavras

Eis o Sunshine Award, prêmio atribuído pelo meu querido Grave:

Este selo tem como regra:

1- Colocar a imagem do selo no blog;

2- Linkar o blog que o distribuiu;

3- Distribui-lo por 10 ou mais blogs;

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Herberto Helder

2010-07-18T23:26:00.004-03:00

Os animais carnívoros

Dava pelo nome muito estrangeiro de Amor, era preciso chamá-lo
sem voz - difundia uma colorida multiplicação de mãos, e aparecia
depois todo nu escutando-se a si mesmo, e fazia de estátua durante um
parque inteiro, de repente voltava-se e acontecera um crime, os jornais
diziam, ele vinha em estado completo de fotografia embriagada, desco-
bria-se sangue, a vítima caminhava com uma pêra na mão, a boca estava
impressa na doçura intransponível da pêra, e depois já se não sabia o
que fazer, ele era belo muito, daquela espécie de beleza repentina e
urgente, inspirava a mais terrível acção do louvor, mas vinha comer às
nossas mãos, e bastava que tivéssemos muito silêncio para isso, e então
os dias cruzavam-se uns pelos outros e no meio habitava uma montanha
intensa, e mais tarde às noites trocavam-se e no meio o que existia agora
era uma plantação de espelhos, o Amor aparecia e desaparecia em todos
eles, e tínhamos de ficar imóveis e sem compreender, porque ele era
uma criança assassina e andava pela terra com as suas camisas brancas
abertas, as suas camisas negras e vermelhas todas desabotoadas.

Cristina Peri Rossi

2010-07-17T03:47:00.004-03:00

LA PASIÓN

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.

(Cristina Peri Rossi)

A PAIXÃO

Saímos do amor

como dum desastre aéreo

Tínhamos perdido a roupa

os documentos

a mim faltava-me um dente

e a ti a noção do tempo

Era um ano longo como um século

ou um século curto como um dia?

Por cima dos móveis

pela casa

só despojos quebrados:

copos retratos livros desfeitos

Éramos sobreviventes

duma derrocada

dum vulcão

de correntes enfurecidas

e despedimo-nos com a vaga sensação

de termos sobrevivido

mas não sabíamos para quê.

(Tradução de Albino Matos)

Guimarães Rosa

2010-07-16T03:00:00.001-03:00

O espelho

Se quer seguir-me, narro-lhe; não uma aventura, mas experiência, a que me induziram, alternadamente, séries de raciocínios e intuições. Tomou-me tempo, desânimos, esforços. Dela me prezo, sem vangloriar-me. Surpreendo-me, porém, um tanto à-parte de todos, penetrando conhecimento que os outros ainda ignoram. O senhor, por exemplo, que sabe e estuda, suponho nem tenha idéia do que seja na verdade — um espelho? Demais, decerto, das noções de física, com que se familiarizou, as leis da óptica. Reporto-me ao transcendente. Tudo, aliás, é a ponta de um mistério. Inclusive, os fatos. Ou a ausência deles. Duvida? Quando nada acontece, há um milagre que não estamos vendo.

Fixemo-nos no concreto. O espelho, são muitos, captando-lhe as feições; todos refletem-lhe o rosto, e o senhor crê-se com aspecto próprio e praticamente imudado, do qual lhe dão imagem fiel. Mas — que espelho? Há-os «bons» e «maus», os que favorecem e os que detraem; e os que são apenas honestos, pois não. E onde situar o nível e ponto dessa honestidade ou fidedignidade? Como é que o senhor, eu, os restantes próximos, somos, no visível? O senhor dirá: as fotografias o comprovam. Respondo: que, além de prevalecerem para as lentes das máquinas objeções análogas, seus resultados apóiam antes que desmentem a minha tese, tanto revelam superporem-se aos dados iconográficos os índices do misterioso. Ainda que tirados de imediato um após outro, os retratos sempre serão entre si muito diferentes. Se nunca atentou nisso, é porque vivemos, de modo incorrigível, distraídos das coisas mais importantes. E as máscaras, moldadas nos rostos? Valem, grosso modo, para o falquejo das formas, não para o explodir da expressão, o dinamismo fisionômico. Não se esqueça, é de fenômenos sutis que estamos tratando.

Resta-lhe argumento: qualquer pessoa pode, a um tempo, ver o rosto de outra e sua reflexão no espelho. Sem sofisma, refuto-o. O experimento, por sinal ainda não realizado com rigor, careceria de valor científico, em vista das irredutíveis deformações, de ordem psicológica. Tente, aliás, fazê-lo, e terá notáveis surpresas. Além de que a simultaneidade torna-se impossível, no fluir de valores instantâneos. Ah, o tempo é o mágico de todas as traições... E os próprios olhos, de cada um de nós, padecem viciação de origem, defeitos com que cresceram e a que se afizeram, mais e mais. Por começo, a criancinha vê os objetos invertidos, daí seu desajeitado tactear; só a pouco e pouco é que consegue retificar, sobre a postura dos volumes externos, uma precária visão. Subsistem, porém, outras pechas, e mais graves. Os olhos, por enquanto, são a porta do engano; duvide deles, dos seus, não de mim. Ah, meu amigo, a espécie humana peleja para impor ao latejante mundo um pouco de rotina e lógica, mas algo ou alguém de tudo faz frincha para rir-se da gente... E então?

Note que meus reparos limitam-se ao capítulo dos espelhos planos, de uso comum. E os demais — côncavos, convexos, parabólicos — além da possibilidade de outros, não descobertos, apenas, ainda? Um espelho, por exemplo, tetra ou quadridimensional? Parece-me não absurda, a hipótese. Matemáticos especializados, depois de mental adestramento, vieram a construir objetos a quatro dimensões, para isso utilizando pequenos cubos, de várias cores, como esses com que os meninos brincam. Duvida?

Vejo que começa a descontar um pouco de sua inicial desconfiança, quanto ao meu são juízo. Fiquemos, porém, no terra-a-terra. Rimo-nos, nas barracas de diversões, daqueles caricatos espelhos, que nos reduzem a mostrengos, esticados ou globosos. Mas, se só usamos os planos — e nas curvas de um bule tem-se sofrível espelho convexo, e numa colher brunida um côncavo razoável — deve-se a que primeiro a humanidade mirou-se nas superfícies de água quieta, lagoas, lameiros, fontes, delas aprendendo a fazer tais utensílios de metal ou cristal. Tirésias, contudo, já havia predito ao belo Narciso que ele viveria apenas enquanto a si mesmo não se visse... Sim, são para se ter medo, os espelhos.

Temi-os, desde menino, por instintiva suspeita. Também os animais negam-se a encará-los, salvo as críveis excepções. Sou do interior, o senhor também; na nossa terra, diz-se que nunca se deve olhar em espelho às horas mortas da noite, estando-se sozinho. Porque, neles, às vezes, em lugar de nossa imagem, assombra-nos alguma outra e medonha visão. Sou, porém, positivo, um racional, piso o chão a pés e patas. Satisfazer-me com fantásticas não-explicações? — jamais. Que amedrontadora visão seria então aquela? Quem o Monstro?

Sendo talvez meu medo a revivescência de impressões atávicas? O espelho inspirava receio supersticioso aos primitivos, aqueles povos com a idéia de que o reflexo de uma pessoa fosse a alma. Via de regra, sabe-o o senhor, é a superstição fecundo ponto de partida para a pesquisa. A alma do espelho — anote-a — esplêndida metáfora. Outros, aliás, identificavam a alma com a sombra do corpo; e não lhe terá escapado a polarização: luz—treva. Não se costumava tapar os espelhos, ou voltá-los contra a parede, quando morria alguém da casa? Se, além de os utilizarem nos manejos da magia, imitativa ou simpática, videntes serviam-se deles, como da bola de cristal, vislumbrando em seu campo esboços de futuros fatos, não será porque, através dos espelhos, parece que o tempo muda de direção e de velocidade? Alongo-me, porém. Contava-lhe...

— Foi num lavatório de edifício público, por acaso. Eu era moço, comigo contente, vaidoso. Descuidado, avistei... Explico-lhe: dois espelhos — um de parede, o outro de porta lateral, aberta em ângulo propício — faziam jogo. E o que enxerguei, por instante, foi uma figura, perfil humano, desagradável ao derradeiro grau, repulsivo senão hediondo. Deu-me náusea, aquele homem, causava-me ódio e susto, eriçamento, espavor. E era — logo descobri... era eu, mesmo! O senhor acha que eu algum dia ia esquecer essa revelação?

Desde aí, comecei a procurar-me — ao eu por detrás de mim — à tona dos espelhos, em sua lisa, funda lâmina, em seu lume frio. Isso, que se saiba, antes ninguém tentara. Quem se olha em espelho, o faz partindo de preconceito afetivo, de um mais ou menos falaz pressuposto: ninguém se acha na verdade feio: quando muito, em certos momentos, desgostamo-nos por provisoriamente discrepantes de um ideal estético já aceito. Sou claro? O que se busca, então, é verificar, acertar, trabalhar um modelo subjetivo, preexistente; enfim, ampliar o ilusório, mediante sucessivas novas capas de ilusão. Eu, porém, era um perquiridor imparcial, neutro absolutamente. O caçador de meu próprio aspecto formal, movido por curiosidade, quando não impessoal, desinteressada; para não dizer o urgir científico. Levei meses.

Sim, instrutivos. Operava com toda a sorte de astúcias: o rapidíssimo relance, os golpes de esguelha, a longa obliqüidade apurada, as contra-surpresas, a finta de pálpebras, a tocaia com a luz de-repente acesa, os ângulos variados incessantemente. Sobretudo, uma inembotável paciência. Mirava-me, também, em marcados momentos — de ira, medo, orgulho abatido ou dilatado, extrema alegria ou tristeza. Sobreabriam-se-me enigmas. Se, por exemplo, em estado de ódio, o senhor enfrenta objetivamente a sua imagem, o ódio reflui e recrudesce, em tremendas multiplicações: e o senhor vê, então, que, de fato, só se odeia é a si mesmo. Olhos contra os olhos. Soube-o: os olhos da gente não têm fim. Só eles paravam imutáveis, no centro do segredo. Se é que de mim não zombassem, para lá de uma máscara. Porque, o resto, o rosto, mudava permanentemente. O senhor, como os demais, não vê que seu rosto é apenas um movimento deceptivo, constante. Não vê, porque mal advertido, avezado; diria eu: ainda adormecido, sem desenvolver sequer as mais necessárias novas percepções. Não vê, como também não se vêem, no comum, os movimentos translativo e rotatório deste planeta Terra, sobre que os seus e os meus pés assentam. Se quiser, não me desculpe; mas o senhor me compreende.

Sendo assim, necessitava eu de transverberar o embuço, a travisagem daquela máscara, a fito de devassar o núcleo dessa nebulosa — a minha vera forma. Tinha de haver um jeito. Meditei-o. Assistiram-me seguras inspirações.

Concluí que, interpenetrando-se no disfarce do rosto externo diversas componentes, meu problema seria o de submetê-las a um bloqueio “visual” ou anulamento perceptivo, a suspensão de uma por uma, desde as mais rudimentares, grosseiras, ou de inferior significado. Tomei o elemento animal, para começo.

Parecer-se cada um de nós com determinado bicho, relembrar seu facies, é fato. Constato-o, apenas; longe de mim puxar à bimbalha temas de metempsicose ou teorias biogenéticas. De um mestre, aliás, na ciência de Lavater, eu me inteirara no assunto. Que acha? Com caras e cabeças ovinas ou eqüinas, por exemplo, basta-lhe relancear a multidão ou atentar nos conhecidos, para reconhecer que os há, muitos. Meu sósia inferior na escala era, porém — a onça. Confirmei-me disso. E, então, eu teria que, após dissociá-los meticulosamente, aprender a não ver, no espelho, os traços que em mim recordavam o grande felino. Atirei-me a tanto.

Releve-me não detalhar o método ou métodos de que me vali, e que revezavam a mais buscante análise e o estrênuo vigor de abstração. Mesmo as etapas preparatórias dariam para aterrar a quem menos pronto ao árduo. Como todo homem culto, o senhor não desconhece a Ioga, e já a terá praticado, quando não seja, em suas mais elementares técnicas. E, os “exercícios espirituais” dos jesuítas, sei de filósofos e pensadores incréus que os cultivam, para aprofundarem-se na capacidade de concentração, de par com a imaginação criadora... Enfim, não lhe oculto haver recorrido a meios um tanto empíricos: gradações de luzes, lâmpadas coloridas, pomadas fosforescentes na obscuridade. Só a uma expediência me recusei, por medíocre senão falseadora, a de empregar outras substâncias no aço e estanhagem dos espelhos. Mas, era principalmente no modus de focar, na visão parcialmente alheada, que eu tinha de agilitar-me: olhar não-vendo.. Sem ver o que, em meu rosto, não passava de reliquat bestial. Ia-o conseguindo?

Saiba que eu perseguia uma realidade experimental, não uma hipótese imaginária. E digo-lhe que nessa operação fazia reais progressos. Pouco a pouco, no campo-de-vista do espelho, minha figura reproduzia-se-me lacunar, com atenuadas, quase apagadas de todo, aquelas partes excrescentes. Prossegui. Já aí, porém, decidindo-me a tratar simultaneamente as outras componentes, contingentes e ilusivas. Assim, o elemento hereditário — as parecenças com os pais e avós — que são também, nos nossos rostos, um lastro evolutivo residual. Ah, meu amigo, nem no ovo o pinto está intacto. E, em seguida, o que se deveria ao contágio das paixões, manifestadas ou latentes, o que ressaltava das desordenadas pressões psicológicas transitórias. E, ainda, o que, em nossas caras, materializa idéias e sugestões de outrem; e os efêmeros interesses, sem seqüência nem antecedência, sem conexões nem fundura. Careceríamos de dias, para explicar-lhe. Prefiro que tome minhas afirmações por seu valor nominal.

À medida que trabalhava com maior mestria, no excluir, abstrair e abstrar, meu esquema perspectivo clivava-se, em forma meândrica, a modos de couve-flor ou bucho de boi, e em mosaicos, e francamente cavernoso, como uma esponja. E escurecia-se. Por aí, não obstante os cuidados com a saúde, comecei a sofrer dores de cabeça. Será que me acovardei, sem menos? Perdoe-me, o senhor, o constrangimento, ao ter de mudar de tom para confidência tão humana, em nota de fraqueza inesperada e indigna. Lembre-se, porém, de Terêncio. Sim, os antigos; acudiu-me que representavam justamente com um espelho, rodeado de uma serpente, a Prudência, como divindade alegórica. De golpe, abandonei a investigação. Deixei, mesmo, por meses, de me olhar em qualquer espelho.

Mas, com o comum correr quotidiano, a gente se aquieta, esquece-se de muito. O tempo, em longo trecho, é sempre tranqüilo. E pode ser, não menos, que encoberta curiosidade me picasse. Um dia... Desculpe-me, não viso a efeitos de ficcionista, inflectindo de propósito, em agudo, as situações. Simplesmente lhe digo que me olhei num espelho e não me vi. Não vi nada. Só o campo, liso, às vácuas, aberto como o sol, água limpíssima, à dispersão da luz, tapadamente tudo. Eu não tinha formas, rosto? Apalpei-me, em muito. Mas, o invisto. O ficto. O sem evidência física. Eu era — o transparente contemplador?... Tirei-me. Aturdi-me, a ponto de me deixar cair numa poltrona.

Com que, então, durante aqueles meses de repouso, a faculdade, antes buscada, por si em mim se exercitara! Para sempre? Voltei a querer encarar-me. Nada. E, o que tomadamente me estarreceu: eu não via os meus olhos. No brilhante e polido nada, não se me espelhavam nem eles!

Tanto dito que, partindo para uma figura gradualmente simplificada, despojara-me, ao termo, até à total desfigura. E a terrível conclusão: não haveria em mim uma existência central, pessoal, autônoma? Seria eu um... desalmado? Então, o que se me fingia de um suposto eu, não era mais que, sobre a persistência do animal, um pouco de herança, de soltos instintos, energia passional estranha, um entrecruzar-se de influências, e tudo o mais que na impermanência se indefine? Diziam-me isso os raios luminosos e a face vazia do espelho — com rigorosa infidelidade. E, seria assim, com todos? Seríamos não muito mais que as crianças — o espírito do viver não passando de ímpetos espasmódicos, relampejados entre miragens: a esperança e a memória.

Mas, o senhor estará achando que desvario e desoriento-me, confundindo o físico, o hiperfísico e o transfísico, fora do menor equilíbrio de raciocínio ou alinhamento lógico — na conta agora caio. Estará pensando que, do que eu disse, nada se acerta, nada prova nada. Mesmo que tudo fosse verdade, não seria mais que reles obsessão auto-sugestiva, e o despropósito de pretender que psiquismo ou alma se retratassem em espelho...

Dou-lhe razão. Há, porém, que sou um mau contador, precipitando-me às ilações antes dos fatos, e, pois: pondo os bois atrás do carro e os chifres depois dos bois. Releve-me. E deixe que o final de meu capítulo traga luzes ao até agora aventado, canhestra e antecipadamente.

São sucessos muito de ordem íntima, de caráter assaz esquisito. Narro-os, sob palavra, sob segredo. Pejo-me. Tenho de demais resumi-los.

Pois foi que, mais tarde, anos, ao fim de uma ocasião de sofrimentos grandes, de novo me defrontei — não rosto a rosto. O espelho mostrou-me. Ouça. Por um certo tempo, nada enxerguei. Só então, só depois: o tênue começo de um quanto como uma luz, que se nublava, aos poucos tentando-se em débil cintilação, radiância. Seu mínimo ondear comovia-me, ou já estaria contido em minha emoção? Que luzinha, aquela, que de mim se emitia, para deter-se acolá, refletida, surpresa? Se quiser, infira o senhor mesmo.

São coisas que se não devem entrever; pelo menos, além de um tanto. São outras coisas, conforme pude distinguir, muito mais tarde — por último — num espelho. Por aí, perdoe-me o detalhe, eu já amava — já aprendendo, isto seja, a conformidade e a alegria. E... Sim, vi, a mim mesmo, de novo, meu rosto, um rosto; não este, que o senhor razoavelmente me atribui. Mas o ainda-nem-rosto — quase delineado, apenas — mal emergindo, qual uma flor pelágica, de nascimento abissal... E era não mais que: rostinho de menino, de menos-que-menino, só. Só. Será que o senhor nunca compreenderá?

Devia ou não devia contar-lhe, por motivos de talvez. Do que digo, descubro, deduzo. Será, se? Apalpo o evidente? Tresbusco. Será este nosso desengonço e mundo o plano — intersecção de planos — onde se completam de fazer as almas?

Se sim, a “vida” consiste em experiência extrema e séria; sua técnica — ou pelo menos parte — exigindo o consciente alijamento, o despojamento, de tudo o que obstrui o crescer da alma, o que a atulha e soterra? Depois, o “salto mortale”... — digo-o, do jeito, não porque os acrobatas italianos o aviventaram, mas por precisarem de toque e timbre novos as comuns expressões, amortecidas... E o julgamento-problema, podendo sobrevir com a simples pergunta: — ”Você chegou a existir?”

Sim? Mas, então, está irremediavelmente destruída a concepção de vivermos em agradável acaso, sem razão nenhuma, num vale de bobagens? Disse. Se me permite, espero, agora, sua opinião, mesma, do senhor, sobre tanto assunto. Solicito os reparos que se digne dar-me, a mim, servo do senhor, recente amigo, mas companheiro no amor da ciência, de seus transviados acertos e de seus esbarros titubeados. Sim?

O planeta, o jardim e a borboleta

2010-07-11T19:30:00.006-03:00

Rodrigo Valença

No mistério do sem-fim equilibra-se um planeta.

E no planeta um jardim

e no jardim um canteiro

no canteiro uma violeta

e sobre ela o dia inteiro entre o planeta e o sem-fim

a asa de uma borboleta.

Cecília Meireles

Nação Zumbi

2010-07-08T03:10:00.004-03:00

Prato de Flores

Mais perto da essência
O sentido respira
Mas nem sempre o ar mais puro se tem
Mais perto da essência
O sentido respira
Consumido no perfume que vem

Eu vou lhe dar um prato de flores
E no seu ventre vou fazer o meu jardim
Que vai florir

Quando os espinhos lançarem as dores
Do cheiro forte do jardim que não tem fim
Que não tem fim

E o seu umbigo ainda em flor
Vai mexer com o tempo vai matar a dor denovo
E o seu umbigo ainda em flor
Vai mexer com o tempo vai matar a dor denovo

E os espinhos são pra quem pensa em enganar a flor
A beleza rédia prosa da dor
E os espinhos são pra quem pensa em enganar a flor
A beleza rédia prosa da dor

E o seu umbigo ainda em flor
Vai mexer com o tempo vai matar a dor denovo
Eu vou lhe dar um prato de flores
E no seu ventre vou fazer o meu jardim

Mário de Sá-Carneiro

2010-07-06T03:48:00.001-03:00

IV

Álcool

Guilhotinas, pelouros e castelos
Resvalam longamente em procissão;
Volteiam-me crepúsculos amarelos,
Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas de auréola aos meus ouvidos,
Grifam-me sons de cor e de perfumes,
Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,
Descem-me na alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem,
Da luz que me ilumina participo;
Quero reunir-me, e todo me dissipo -
Luto, estrebucho...Em vão! Silvo pra além...

Corro em volta de mim sem me encontrar...
Tudo oscila e se abate como espuma...
Um disco de oiro surge a voltear...
Fecho os meus olhos com pavor da bruma...

Que droga foi a que me inoculei?
Ópio de inferno em vez de paraíso?...
Que sortilégio a mim próprio lancei?
Como é que em dor genial eu me eternizo?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu,
Foi álcool mais raro e penetrante:
É só de mim que ando delirante -
Manhã tão forte que me anoiteceu.

2010-07-04T23:16:00.006-03:00

Olha teu jardim, as respostas estão lá...

– disse-me uma flor de amarelada certeza.

Olhei. E meu olhar respirou o orvalho de perguntas no ar...

Embora eu olhasse com firmeza.

Ane Montarroyos

Clarice Lispector

2010-07-02T02:40:00.005-03:00

Mal-estar de um anjo

Ao sair do edifício, o inesperado me tomou. O que antes fora apenas chuva na vidraça, abafado de cortina e aconchego, era na rua a tempestade e a noite. Tudo isso se fizera enquanto eu descera pelo elevador? Dilúvio carioca, sem refúgio possível, Copacabana com água entrando pelas lojas rasas e fechadas, águas grossas de lama até o meio da perna, o pé tateando para encontrar calçadas invisíveis. Até movimento de maré já tinha, onde se juntasse o bastante de água começava a atuar a secreta influência da Lua: já havia fluxo e refluxo de maré. E o pior era o temor ancestral gravado na carne: estou sem abrigo, o mundo me expulsou para o próprio mundo, e eu que só caibo numa casa nunca mais terei casa na vida, esse vestido ensopado sou eu, os cabelos escorridos nunca secarão, e sei que não serei dos escolhidos para a Arca, pois já selecionaram o melhor casal de minha espécie. Pelas esquinas os carros de motor paralisado, e nem sombra de táxi. E a alegria feroz de vários homens finalmente impossibilitados de voltar para casa. A alegria demoníaca dos homens livres ainda mais ameaçava quem só queria casa própria. Andei sem rumo ruas e ruas, mais me arrastava que andava, parar é que era o perigo. De minha desmedida desolação eu só conseguia que ela fosse disfarçada. Alguém, radiante sob uma marquise, disse: que coragem, hein, dona! Não era coragem, era exatamente o medo. Porque tudo estava paralisado, eu que tenho medo do instante em que tudo pare tinha que andar.

E eis que nas águas vejo um táxi. Avançava cuidadosamente, quase centímetro por centímetro, tateando o chão com as rodas. Como é que eu me apoderaria daquele táxi? Aproximei-me. Não podia me dar ao luxo de pedir, lembrei-me de todas as vezes em que, por ter tido a doçura de pedir, não me deram. Contendo o desespero, o que sempre me dá uma aparência de força, disse ao chofer: "o senhor vai me levar para casa! é de noite! tenho filhos pequenos que devem estar assustados com minha demora, é de noite, ouviu?!" Para minha grande surpresa, vai o homem e simplesmente diz que sim. Ainda sem entender, entrei. O carro mal se movia nas ondas lamacentas, mas movia-se - e chegaria. Eu só pensava: eu não valho tanto. Daí a pouco já estava pensando: e eu que não sabia que valia tanto. E daí a pouco era a dona-de-casa de meu táxi, já tomara posse de direito do que gratuitamente me fora dado, e energicamente tomava medidas úteis: torcia cabelos e roupas, tirava os sapatos amolecidos, enxugava o rosto que mais parecia ter chorado. A verdade, sem pudor, é que eu tinha chorado. Muito pouco, e misturando motivos, mas chorado. Depois de arrumar minha casa, encostei-me bem confortável no que era meu, e de minha Arca assisti ao mundo acabar-se.

Uma senhora aproximou-se então do carro. Devagar como este avançava, ela pôde acompanhá-lo agarrada em aflição ao trinco da porta. E literalmente me implorava para compartilhar do táxi. Era tarde demais para mim, e seu itinerário me desviaria de meu caminho. Lembrei-me, porém, de meu desespero de havia cinco minutos, e resolvi que ela não teria o mesmo. Quando eu lhe disse que sim, seu tom de imploração imediatamente cessou, substituído por uma voz extremamente prática: "É, mas espere um pouco, vou até aquela transversal buscar na casa da costureira o embrulho do vestido que deixei lá para não molhar". "Estará ela se aproveitando de mim?", indaguei-me na velha dúvida se devo ou não deixar que se aproveitem de mim. Terminei cedendo. Ela demorou à vontade. E voltou com um enorme embrulho pousado nas mãos estendidas, como se até seu próprio corpo pudesse macular o vestido. Instalou-se totalmente, o que me deixou tímida na minha própria casa.

E começou o meu calvário de anjo - pois a mulher, com sua voz autoritária, já tinha começado a me chamar de anjo. Não poderia ser menos comovente o seu caso: aquela era a noite de uma première e, se não fosse eu, o vestido se estragaria na chuva ou ela se atrasaria e perderia a première. Eu já tivera as minhas premières, e nem as minhas me haviam comovido. "A senhora não sabe o milagre que me aconteceu", contou-me com firmeza. "Comecei a rezar na rua, a rezar ara que Deus me mandasse um anjo que me salvasse, fiz promessa de não comer quase nada amanhã. E Deus me mandou a senhora." Constrangida, remexi-me no banco. Eu era um anjo destinado a proteger premières? a ironia divina me encabulava. Mas a senhora, com toda a força de sua fé prática, e tratava-se de mulher forte, continuava impositivamente a reconhecer o anjo em mim, o que só pouquíssimas pessoas até hoje reconheceram, e sempre com a maior discrição. Tentei sem jeito a leveza de um sarcasmo: "Não me supervalorize, sou apenas um meio de transporte". Enquanto que a ela nem sequer ocorreu compreender-me, eu a contragosto percebia que o argumento na verdade não me isentava: anjos também são meios de transporte. Intimidada, calei-me. Fico muito impressionada com quem grita comigo: a mulher não gritava, mas claramente mandava em mim. Impossibilitada de confrontá-la, refugiei-me num doce cinismo: aquela senhora, que tratava com tanto vigor do próprio êxtase, devia ser mulher habituada a comprar com dinheiro, e na certa terminaria por agradecer ao anjo com um cheque, também levando em conta que a chuva já devia ter lavado toda a minha distinção. Com um pouco mais de confortável cinismo, em silêncio, declarei-lhe que dinheiro seria um meio tão legítimo como qualquer outro de agradecer, já que a moeda dela era mesmo moeda. Ou então - diverti-me eu - bem poderia dar-me em agradecimento o vestido da première, pois o que ela realmente deveria agradecer não era ter um vestido seco, e sim ter sido atingida pela graça, isto é, por mim. Dentro de um cinismo cada vez melhor, pensei: "Cada um tem o anjo que merece, veja que anjo lhe coube: estou cobiçando por pura curiosidade um vestido que nem sequer vi. Agora quero ver como é que sua alma vai se arrumar com a idéia de um anjo interessado em roupas". Parece-me que, no meu orgulho, eu não queria ter sido escolhida para servir de anjo à tolice ardente de uma senhora.

A verdade é que ser anjo estava começando a me pesar. Conheço bem esse processo do mundo: chamam-me de bondosa, e pelo menos durante algum tempo fico atrapalhada para ser ruim. Comecei também a compreender como os anjos se chateiam: eles servem a tudo. Isso nunca me ocorrera. A menos que eu fosse um anjo muito embaixo na escala dos anjos. Quem sabe, até, eu era só aprendiz de anjo. A alegria satisfeitona daquela senhora começava a me deixar sombria: ela fizera uso exorbitante de mim. Fizera de minha natureza indecisa uma profissão definida, transformara minha espontaneidade em dever, acorrentava-me, a mim, que era anjo, o que a essa altura eu já não podia mais negar, mas anjo livre. Quem sabe, porém, eu só fora mandada ao mundo para aquele instante de utilidade. Era isso, pois, o que eu valia. No táxi, eu não era um anjo decaído: era um anjo que caía em si. Caí em mim e fechei a cara. Um pouco mais e teria dito àquela de quem eu era com tanta revolta o anjo da guarda: faça o obséquio de descer já e imediatamente deste táxi! Mas fiquei calada, agüentando o peso de minhas asas cada vez mais contritas pelo seu enorme embrulho. Ela, a minha protegida, continuava a falar bem de mim, ou melhor, de minha função. Emburrei. A senhora sentiu e calou-se um pouco desarvorada. Já na altura de Viveiros de Castro a hostilidade se declarara muda entre nós.

- Escute, disse-lhe eu de repente, pois minha espontaneidade é faca de dois gumes também para os outros, o táxi vai antes me deixar em casa e depois é que segue com a senhora.

- Mas, disse ela surpreendida e em começo de indignação, depois vou ter que dar uma volta enorme e vou me atrasar! é só um pequeno desvio para me deixar em casa!

- Pois é, respondi seca. Mas não posso entrar pelo desvio.

- Eu pago tudo! insultou-me ela com a mesma moeda com que teria se lembrado de me agradecer.

- Eu é que pago tudo, insultei-a.

Ao saltar do táxi, assim como quem não quer nada, tive o cuidado de esquecer no banco as minhas asas dobradas. Saltei com a profunda falta de educação que me tem salvo de abismos angelicais. Livre de asas, com a grande rabanada de uma cauda invisível e com a altivez que só tenho quando pára de chover, atravessei como uma rainha os largos umbrais do Edifício Visconde de Pelotas.